E mentre io guardo la tua pace

Col sangue del mio cuore

« Conserva le mie lettere... e massime questa ultima ch'io stesso quasi direi di averti scritta col sangue del mio cuore. Conservale: tu me le ridarai quando l'età, e il mio cuore logorato non sentiranno più le passioni ch'ora sento, e che allora avrò forse bisogno di dipingere »

Mi sono sempre chiesta come mai non riesca a dipingere nella scrittura le passioni che vivo e che, diciamolo, mi opprimono, affliggono e logorano. E' un blocco. Forse è veramente una necessità, e una facoltà, pronta ad affiorare quando le passioni siano ormai domate. Dall'età, dalla saggezza, dalla pace interiore.

Non a caso quel poeta incarnò la passione vivida e vibrante, sanguigna, irrazionale, indomita, furiosa, e non scrisse un solo verso d'amore.

Poesia

Molte volte mi sono chiesta perché, da sempre, preferisco la poesia alla prosa.

La scrittura ci descrive, comunque. La poesia è rivelazione, essenza, sintesi, è suono e musica, è parola e tutto il suo potere.

Esempio pratico: se mai è possibile descrivere la nostra ricerca di felicità, la nostra tensione verso l'irraggiungibile, l'amarezza della delusione, lo fanno queste parole.

Felicità raggiunta, si cammina
per te sul fil di lama.
Agli occhi sei barlume che vacilla,
al piede, teso ghiaccio che s'incrina;
e dunque non ti tocchi chi più t'ama.

Se giungi sulle anime invase
di tristezza e le schiari, il tuo mattino
e' dolce e turbatore come i nidi delle cimase.
Ma nulla paga il pianto del bambino
a cui fugge il pallone tra le case.

Una barca che anela al mare

« I have studied many times
The marble which was chiseled for me—
A boat with a furled sail at rest in a harbor.
In truth it pictures not my destination
But my life.
For love was offered me and I shrank from its disillusionment;
Sorrow knocked at my door, but I was afraid;
Ambition called to me, but I dreaded the chances.
Yet all the while I hungered for meaning in my life.
And now I know that we must lift the sail
And catch the winds of destiny
Wherever they drive the boat.
To put meaning in one’s life may end in madness,
But life without meaning is the torture
Of restlessness and vague desire-
It is a boat longing for the sea and yet afraid.»


A volte si fanno cose folli. Che ci danno quell'intima soddisfazione di non essersi tirati indietro, di aver fatto il possibile per vivere.
Come scrive Alfredo, ciò che resta è un’altra vita che non posso raccontare.
Oggi, nonostante tutto, mi sento bene.


«...sapias, vina liques et spatio brevi
spem longam reseces. Dum loquimur, fugerit invida
aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.»

Silenzio

E vi sono coloro che hanno
la verità dentro di sé,
ma non la esprimono a parole.

(Kahlil Gibran, Il profeta)

Il sogno del prigioniero

Il 26 aprile 1945 un uomo di nome Bruno Castiglioni avanzava in direzione delle truppe tedesche asserragliate alle porte di Pavia, lungo il Ticino (per essere precisi in quella zona che oggi è diventata ottimo rifugio per lo spaccio). "Ambasciatore di pace", portava una bandiera bianca, e tentava di convincere alla resa un nemico già sconfitto.
Portava la bandiera tricolore. Simbolo della Resistenza. Simbolo importante. Gli alleati erano già entrati in città e quel tricolore sventolava nelle piazze, dove i cittadini cominciavano ad accorrere festanti.
Una scarica e fu ucciso.

Difficile commentare ciò che si è visto, e sentito, questa notte nelle città italiane.
Mi auguro che tutte queste persone sappiano avere anche altri "sogni".

«...sono ricaduto
nel fondo dove il secolo è il minuto -
e i colpi si ripetono ed i passi,
e ancora ignoro se sarò al festino
farcitore o farcito. L'attesa è lunga,
il mio sogno di te non è finito. »

Lo spiraglio dell'alba

Premetto che il mio rapporto con l'istituzione del matrimonio, e con il concetto in sè di amore-finché-morte-non-ci-separi, è di sostanziale disillusione. Salvo qualche timida e romantica concessione all'idealismo e alla speranza. Che nonostante tutto rimane, inossidabile retaggio in una personalità ancora in parte adolescenziale. Niente più che un granello di sabbia. Ma comunque un bell'ossimoro. Disillusione e illusione. Non ci credo, ma ci spero. Capacità di intendere, incapacità di volere.
Premesso questo, ho APPENA saputo che un mio vecchio (nel senso di ormai lontano, ahimé) amico... STA PER SPOSARSI!
E' la persona più intelligente ("colui che legge dentro") che abbia conosciuto.
E' la persona che più ho visto soffrire per amore.
E' la persona che più meriterebbe la felicità, se mai avesse un senso stilare una simile graduatoria.
E' tra le persone a cui ho voluto più bene.
Ha saputo vincere ciò che di sbagliato c'è in molti di noi. Nel nostro modo malato, o quantomeno malsano, di vivere l'amore.
Peccato che questa sua "cesura di maturazione" abbia portato con sé anche la cesura della bella chioma...
Non credo nel 99 % dei matrimoni. Ma credo ciecamente nel suo.
I casi della vita. La migliore risposta al mio post di ieri.
Ecco a voi un uomo che si è rialzato dal fango e ha saputo afferrare una stella.
Così voglio brindare a questa notizia con un buon Sangue di Giuda, in memoria dei vecchi tempi, e con una buona manciata di versi.
Caro Giorgio, che il tuo amore sia, ogni giorno, la luce e il mattino.

« In the morning you always come back »

Lo spiraglio dell'alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell'alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell'alba
sommergono le case.
La città abbrividisce,
odorano le pietre –
sei la vita, il risveglio.

Stella sperduta
nella luce dell'alba,
cigolio della brezza,
tepore, respiro –
è finita la notte.

Sei la luce e il mattino.